quarta-feira, 1 de fevereiro de 2012

SER MÃE


Foto: Iza Calbo. Mostra a gatinha Estrela D´Alva, que nasceu dia 19-01-2012, junto com mais 4 rebentos. Filhos de Mionzinha. Ela está de papo para o ar, é tigrada como a mãe, já abriu os olhos e faz pose

IZA CALBO

Aniversário é só calendário soltando as folhas...
Coisa de tempo passando. Gente que morre, que nasce...
Nada além disso e de uma contagem nem sempre real.
Temos uma idade e uma idade.
Perto das 2 da manhã,
em meio ao barulho da lavagem de Santo Amaro,
às vésperas de saudar Iemnanjá
A voz de Thiago, o caçula, é um sinal de coisa boa
Coisa que dinheiro não paga
Coisa que não se mede...
E a menina, a filha que tive?
Ele me conta: - Mãe, ela está grávida de 4 meses.
Faço as contas e penso que, em setembro, ela estava aqui.
Que talvez, em meio as desafetos e o amor mal resolvido,
esta criança tenha sido gerada aqui.
Enfim, nem posso pegar o trem das Onze
Ou ficar feliz como deveria.
Espero que, como a estrelinha Dalva,
este nome tão provisório,
este ser seja, também um anjo
e que, vindo a conhecer ou não,
venha com uma saúde imensa,
viva em paz e tenha a infância que a mãe não teve.
Só isso já é a certeza de que Deus, de certo modo, existe...
E está aqui, dentro e fora de cada um de nós.

PS: Obrigada Thi, meu BB lindo, por lembrar que o calendário mudou.
Cuidem-se e sejam felizes. Um dia eu chego lá!
Querendo ou não, IZA, a mãe de ambos.

sexta-feira, 4 de novembro de 2011

SOBRE O NADA


Fotomontagem: O rosto da autora em meio a um assoalho de madeira onde sobressai uma flor seca

IZA CALBO

Enerva-me as flores secas da Primavera
E o frio insistente a me roçar o peito enquanto durmo
Nos meus nefastos sonhos em chuva mesclados
Salto como rusga de um passado de essência turva

Não são mais azuis as águas de Amaralina
Nem me enrubesce a face os carinhos roubados a caminho do nada
Troquei as traças pelo cheiro adormecido da naftalina
E, ainda assim, meu sossego se faz esparso

Sinto vontade de saltar do topo onde nunca estive
Mergulhar na escuridão dos rios de cobre da Chapada
E caçoar da minha falta de senso que costumava chamar amor
Escrevo sem linha que se trace
Sem nada que me faça trocar o tropeço pela areia movediça de logo mais

Não tenho mais tempo
Não tenho mais nada
Lembranças são fuxicos feitos ao lado da cigana velha
Enquanto adolesciam os meus sonhos infantis
Mal cuspi a vida e a vida já havia escarrado em mim.
E tem sido assim
Um descomeço
Um medo de ser sem ter sido nada que valha
Uma barba por fazer a me incomodar no meio da noite sem sabor
Feito gelatina estragada em meio a morangos apodrecidos

Estou mofando na geladeira antiga
E nenhum fruto me traz o gosto que imaginava haver em tudo o que tocava e, sem saber, virava veia sem sangue e pele sem viço.

terça-feira, 18 de outubro de 2011

CREIO


Foto-descrição: Montagem que tem no fundo uma das cenas do filme A Fantástica Fábrica de Chocolate, onde os homenzinhos dançam em torno de uma espiral, sobreposta à imagem da autora deste texto, meio deitada, meio princesa.
Fotomontagem: Iza Calbo

IZA CALBO

Creio na inocência e na maldade
No amor real e no inventado
No que pensamos ser e no que, de fato, somos
Creio nas paisagens
E nas estradas castigadas pela solidão
Nas fadas das histórias que me contaram
E nas bruxas que me assustaram o sono
Creio no sentimento bruto
E no que se possa lapidar
E, até mesmo, na impossibilidade de se encontrar algo além da crueldade
Somos todos imperfeitos
Somos canastras perdidas de um jogo sujo
Sei que não posso manipular as almas de quem amo a meu favor
Sei que o amor que perdi não está no que encontrei
Que todo amor perdido é uma ausência infinita no âmago do desejo
Ainda assim creio no amor que sinto
Nos amores que tive
Nos que tenho
E, se o inimigo estiver por perto, acredito na capacidade dele em me apunhalar
Não por raiva somente, mas por instinto também.
Tenho sonhos terríveis
Sonhos amáveis que tento guardar no travesseiro
Pesadelos nunca apagados por conta das mágoas do passado
E o rosto trazido de volta
Nas noites quase insones nas quais somente a minha companhia se estende na cama
Creio em filhos que amo
Em filhos que não me amam
Em filhos que tive
E nos filhos que terei por escolha
Desacredito de quem se diz arrependido
Quando este arrependimento aparece nas palavras jogadas ao vento
Nas faces das redes de relacionamento
Onde muitos algozes posam de cordeiros de Deus
Creio na Divindade que me conduz
E também nas fontes de energias opostas que me afastam da fé
Sou completamente humana
Admito erros, comemoro acertos nem sempre exatos
E, ante tudo, ainda abro os braços para afagar desafetos
Não acho o mundo impossível
Acho que somos o impossível no mundo
E, se muito tenho de tempo,
Deixo passar à mercê das inúmeras esperas
Um dia, quem sabe,
Talvez nos encontremos num cruzar de olhos ou de ruas
E ai toda a fantasia fantástica das fábricas de chocolate de meu pai
Arrancando doces do meu ouvido de criança perdida
Ganhem o pulso absoluto para que mesmo o vazio da ilusão seja tecido com o linho do Eterno.

quarta-feira, 21 de setembro de 2011

COLECIONADOR DE ALMAS


Foto: Montagem feita pela autora, onde se vê um homem passando na penumbra e duas mulheres esticadas, nuas, num chão lamacento

IZA CALBO

Arrancaste minha alma com os dentes
Cuspindo, na minha frente, os pedaços que eram teus
Não me deste tempo de desatar os nós
Que tu mesmo fizeste feito marinheiro que és
Para que estivéssemos sempre juntos
Ainda que soubesses da tua sina de abandonar os portos
E da tua falta de coragem de ser o último a deixar o navio

Assististe ao naufrágio do meu amor
Como quem assiste a um filme sem necessitar ler as legendas
Tens a capacidade de saber outras línguas
E, por isso, pouco te importaste em prestar atenção na que meu coração te falava

Saíste de cena da mesma forma como apareceste
De repente, sem avisar, se aninhando no colo que nunca, de fato, quiseste ter
Tua atuação, digna de aplausos, foi imitação barata de filmes que vimos abraçados
Nunca imaginei que o fim fosse ter a dor do incompreensível
Como tantas películas que nos deixam ser saber ao certo o que aconteceu

Roubaste meus melhores dias
E, não satisfeito, meus melhores momentos
Na tua trama assassina me puseste num dos montes de corpos
Como fazes por onde passas...
Esticados no curtume das tuas andanças vis

Amanheci hoje com os teus tantos “eu te amo” ecoando nos meus ouvidos surdos de querer
Deveria ter notado que até no tratamento que ofertas a quem dizes amar
Os termos se repetem
Mudam apenas os corpos e os rostos
Para que não precises ter o trabalho de recomeçar

Mas as tuas falhas de continuidade
São irmãs gêmeas do teu caráter torto
Se hoje ainda acordo e lembro-me disso tudo
E para que nunca mais possa ter a vontade de cruzar a mesma rua
Ou passar por cima do chão que pisas

Sei teu endereço, os lugares que freqüentas... As coisas que fazes
Mas recolho-me, ermitã, evitando a todo custo cruzar o teu caminho
Antes, o teu caminho era a lanterna que usava para não me perder
Desconhecia o abismo onde me atirarias
Tão logo estivesses pronto para ter futuro mais promissor
Não que busques algo tão ingênuo quanto o amor
Longe, bem longe disso
Tuas posses são muito mais amadas que as tuas vítimas
Enjauladas pelo teu carinho falso e mordaz

És um algoz
Nisso podes saber-te perfeito
No mais, és uma pessoa sem nada
Além das almas que levas junto com as tuas malas
Colecionando a essência dos que te amam
Para, quem sabe, um dia, ter alguma essência que te valha

sábado, 27 de agosto de 2011

ILUSÃO DE AMOR


Imagem: Mescla um olho de mulher com uma foto sobreposta da autora. Fotomontagem minha.


Senti o que não se sente
Sua barba a roçar minha nuca
Sua boca à procura do nunca

Senti o que não podia
Teu corpo teso em cima do meu
Teu sexo aberto em flor buscando sei lá o quê

Senti o que queria
Mas era sonho
E quando acordei não estavas lá.

quinta-feira, 25 de agosto de 2011

JOGOS CRIMINAIS



Bem, quem não leu, agora pode baixar o livro na íntegra pelo site Recanto das Letras. Este é um protesto pelo fato de o editor ter me feito uma cobrança indevida em cartório, que ele mesmo pagou; não ter me mandado o contrato nem as notas fiscais eletrônicas, que foram prometidas desde janeiro e, depois, em março. Tenho todas as correspondências com o editor Edson Rossatto que já está preparando a número 2, dentre outras obras do gênero. Ou seja, enchendo o cofrinho e o AUTOR que se dane. Assim, o livro inteiro pode ser lido via 0800 (de grátis), pois, segundo Rossatto, não há cláusula que impeça, ainda que os demais autores possam vir a reclamar. De já: reclamem com o EDITOR. Sem mais, Iza Calbo, autora de Asas Estilhaçadas e Sedução e Veneno, ao preço de R$ 800, fora o estresse. Antologia? No more!

Para baixar e ler: http://www.recantodasletras.com.br/e-livros/3182001

sexta-feira, 13 de maio de 2011

DECRETO DE SOLIDÃO



Fotomontagem: IC. Mostra parte das pernas de uma mulher em preto e branco e duas flores vermelhas entrelaçadas por cima desta imagem.

IZA CALBO

Eu te vejo e nem imagino que há uma distância concreta entre nós
Ainda sinto a chuva no ponto de ônibus
Os beijos roubados num consentir sem limites
A vontade de voar para longe de tudo, ao teu lado

Roubo fotos caço versos que rasguei e guardei no pensamento
Não temos mais tempo, não somos mais nós
O que parecia eterno hoje caçoa de mim num papel amassado
E jogado sem razão na rua que ontem acabamos de limpar

Não trago mais a verve da poesia exposta
A morte me sonda feito naja
E quase rasgo os pulsos sem sentir nada
Está tudo acabado como na voz do poeta
Está tudo estanque e sem vida
Na paleta, onde antes, cores afloravam
Em nossos escassos retratos

Busco sonhos ao dormir
Busco tudo que quis e não pude realizar
Tudo que se fez promessa desfeita
Como prece para o santo errado

Ainda assim todas as coisas estão eivadas de amor sem fim
Todas as coisas estão assim ou quase assim
E a velha canção de Marina
Ainda passeia pela Orla
Por onde passávamos sem pressa
Sentindo o sal em nossas narinas
No cheirar a nuca de logo mais

Estou perdida. Sem caminho
Sem carinho que complete o que ficou no vazio
Sem teus dedos
Sem teu corpo de marcas invisíveis que dizias existir
Marcas feitas quando fizeste a cabeça
E te entregaste as tuas crenças tão azuis

Estou a um palmo de dizer não
A um passo de clamar sim
De dizer: Volta. Simplesmente.
Uma volta, que sei, só se faz no decorrer dos sonhos
Em meio aos mares nos quais posso te ver
Sem ousar tocar teus ombros
Para que me vejas também

Será que sentes a minha alma colada no teu peito
Onde costumava me deitar inteira e sem medo?
Será que te lembras das nossas andanças
Parando de bar em bar sem nada buscar?
Será que te lembras de lembrar-se de nós?
Não. Creio que não.

Definitiva e duramente,
A solidão é a única dama
A dançar lado a lado com a minha dor
E se não me consola
Ao menos me faz sentir que, em essência,
Continuamos a existir naquele ponto de ônibus
Molhados pela chuva e pelo prazer quase proibido,
Mas que sempre teve a leveza da luz
Que deixaste como trilha ao partir daqui.

quinta-feira, 5 de maio de 2011

DECLARAÇÃO DE SAUDADE


Fotomontagem: IC. Mostra um casal deitado, nu, e a palavra saudade escrita na areia

IZA CALBO


Caminho pelas ruas com tua presença incrustada na pele
É como se nunca tiveste ido embora
O arrastar das sandálias
O barulho da chave invadindo a porta
E aquele gosto de saudade
Mesmo quando o teu beijo era exato
Não consigo me desfazer da sua alma
Nem me libertar do teu cheiro
Ou da tua carne
Os cabelos finos que acaricio no vazio
Fazem dos meus dedos meros fantasmas iludidos
Isso me causa cansaço feroz
E, extenuada, me entrego ao sono forçado pelas pílulas
Mas não encontro alivio
Os meus sonhos te trazem para mais perto
Como se isso fosse possível

Caminho pelas ruas com o teu sorriso ecoando na mente
Não te vejo, não te vi mais, mas o amor parece moldado em sal
E fere as feridas que trago quase estancando o sangue das veias
Sinto tuas mãos enlaçadas nas minhas
Nossas pernas embaraçadas na cama
Nosso amor feito e refeito sem nunca querer parar
Tua companhia incorpórea transtorna a mente embotada de sol
É como se estivesses me esperando no bar da esquina
Como se fôssemos conversar por mais de 20 horas
Desafiando o tempo a passar

Caminho pelas ruas sozinha
Mas a minha solidão bate de ombros com tua imagem fugidia
Um nó engasga a garganta e as lágrimas deslizam suaves
Quase sem razão de ser
Se forem perceptíveis, pouco importa
O dia, sem você, é escuro
Há nuvens pesadas encobrindo lembranças
Mas uma fresta de sol me faz ver tua face
O teu sorriso está ali,
Calado ao pé do meu ouvindo
Prestes a gritar a alegria inexistente
Deixaste teu canto solo num canto do meu coração
E a tua música, com seus rifes, rompe o silêncio em mim

Caminho por todos os lugares,
Todos os dias
E, até mesmo em casa, tua voz murmura palavras que guardei
À margem da mágoa que provocaste
Temo te ver de fato
E me refugio para evitar que, ao acaso, o teu passo encontre o meu
Não teria palavras
Minha voz... Esquecestes de devolver
Também não te lembraste de levar teu coração para longe do meu
E se hoje nossos corações separados
Em mim batem juntos numa melodia insensata
É porque o amor negado
Não teve tempo ainda para ser esquecido
O amor descartado pela tua vontade
Continua em mim, fazendo-me refém desde sentir em vão
Queria tocar teus ombros largos
Cair sobre o teu corpo num mergulho de desejo e mar
Mar de Amaralina
Mar do Rio Vermelho
Mar da Bahia
Onde juraste me amar até o infinito,
Esquecendo de avisar que o infinito acaba...

Caminho, agora, por dentro de mim
E, nesta gruta ainda casta,
Encontro-te nas águas azuis e intocadas
Nestas águas me banho imaginando ser cada gota
Uma gota do teu suor
As gotas de suor que batizaste de pérolas
Não há nada que me afaste da sua presença
Nem mesmo a tua ausência de tantos anos
Porque nunca estiveste ausente em mim

Cravaste uma lança no meu peito
E não há quem possa retirá-la.

Isso somente tu poderias fazer sem me matar aos poucos
Como acontece agora quando mesmo
Sabendo-te longe, ainda que tão perto
Sinto tua alma escamada na pele do meu silêncio.

sábado, 19 de fevereiro de 2011

NOITE DE AUTÓGRAFOS NA CANTINA DA LUA



A jornalista Iza Calbo, uma das participantes da coletânea Jogos Criminais (Editora Andross), lançada em São Paulo no mês passado, autografa a obra na próxima sexta-feira, dia 25/02, a partir das 19 horas, na Cantina da Lua, no Terreiro de Jesus. O evento tem entrada franca, regado a música ao vivo. Os livros serão vendidos no local a R$ 25,00. Autora de Capítulos, viabilizado pelo então Prêmio Copene de Cultura & Arte, em 1998, Iza Calbo retoma a carreira literária com dois contos policiais: Sedução e Veneno e Asas Estilhaçadas. Aposentada desde 2002, a escritora atuou nos jornais Tribuna da Bahia e A TARDE, dedicando-se a esta atividade por mais de 15 anos. Afastou-se por problemas de saúde, mas continuou escrevendo em seu blog e sites, voltando sua produção para contos, poesias e haicais.
A coletânea Jogos Criminais foi organizada pelo jornalista e escritor Sérgio Pereira Couto. A editora paulista, tocada por Edson Rossatto, dedica-se a coletâneas, oportunizando a apresentação de autores ainda pouco conhecidos do público. Ao todo, a coletânea reúne 30 autores, sendo quatro destes com dois contos cada, totalizando 34 textos. A tiragem inicial é de 1.500 exemplares, podendo chegar a 5 mil a depender da demanda. A programação do evento será marcada pela sessão de autógrafos com a autora, única representante da Bahia. No lançamento na capital paulista,a atriz Cristiana Gimenes fez a leitura de cinco contos do livro, dentre os quais Asas Estilhaçadas
A Andross Editora começou no campus da Universidade Cruzeiro do Sul, em São Paulo, em 2004 para abrir espaço no mercado editorial aos alunos que não tinham condições de publicar seus primeiros textos. Iniciou as atividades com obras acadêmicas, mas cresceu e se mantém no mercado graças a um modelo de negócio diferenciado: a publicação de antologias. Do catálogo, constam mais de 40 publicações. Edson Rossato, editor responsável, é formado em Letras, escritor, palestrante e roteirista de HQ.
Sérgio Pereira Couto, organizador da coletânea, é jornalista, escritor, especialista em esoterismo, história antiga e medieval. Foi editor e repórter de revistas de como Ciência Criminal e Discovery Magazine, PC Brasil e GeeK! Possui textos e artigos publicados em diversas revistas, dentre estas Galileu e Planeta. É autor de mais de 20 livros, com mais de 100 mil exemplares vendidos somente no Brasil, entre eles os best-sellers Sociedades Secretas, Investigação Criminal e Renascimento.
Iza Calbo nasceu em São Paulo, mas radicou-se em Salvador desde 1972. Formou-se Bacharel em Comunicação pela Universidade Federal da Bahia (UFBA) em 1988. Trabalhou mais de 10 anos na Tribuna da Bahia, ocupando os cargos de repórter, redatora e Chefe de Reportagem, além de fazer críticas de produções musicais e culturais em geral. Em A TARDE publicou textos em várias editorias, mas sempre se ateve ao Jornalismo Cultural, tendo sido integrante da equipe do Caderno 2, até 2002. Tem dois livros prontos, Farrapos de Saudade, onde retoma à prosa poética de sua estréia com Capítulos e Oito Pecados Captados, reunindo poesias acerca do tema sugerido, no qual o Amor entra na lista dos Pecados Capitais. Ambos sem editora.


ROTEIRO

O QUÊ: Noite de autógrafos da antologia Jogos Criminais (Editora Andross)
QUEM: Iza Calbo (autora de 2 contos)
QUANDO: Dia 25/02/2011, sexta-feira
HORA: A partir das 19 horas
ONDE: Cantina da Lua, Terreiro de Jesus, Centro Histórico
ENTRADA: Franca
PREÇO DO LIVRO: R$ 25,00
I

sexta-feira, 18 de fevereiro de 2011

REFLEXO DA MOÇA DESESPERADA


IZA CALBO

- Você é louca – diz a moça desesperada.
- As pessoas estão rindo de você – insiste, enquanto coça a cabeça infestada por piolhos.
Naquele sanatório, a paciente de prenome Márcia, chamada docemente pelos funcionários de “moça desesperada”, vai tecendo a realidade paralela e lançando mísseis imaginários em todas as direções.
No fundo, ela não sabe ao certo onde está o alvo. Perdeu a noção quando se viu sozinha,
na casa mofada, abandonada pelo homem que julgava ser seu para sempre.
A moça desesperada acredita mesmo nos extremos.
Tudo para ela gira em torno do SEMPRE e do NUNCA.
Nos devaneios nos quais se perdeu, esqueceu a existência do TALVEZ
Descartou que o SEMPRE acaba e que o NUNCA pode ser a afirmação de muito querer o que ela – a moça desesperada - se propõe a desdenhar.
As altas doses medicamentosas parecem sem efeito.
Não raro, a moça desesperada surta e passa a atacar a mulher louca.
Na imaginação estacionada no pátio de sua mente estática,
foi a mulher louca quem tomou dela o HOMEM que julgava ser uma propriedade.
Nos corredores, pessoas com problemas bem maiores, tentam abrandar a fúria que assola o coração da moça.
E ela ri todo o tempo.
Acredita que é a melhor e credita a volta do seu HOMEM para a mulher louca pelo poder que, supostamente, esta tem para sustentar o HOMEM, que julgava ser seu.
Desconhece a história dos dois.
Entrou no meio e, sem saber, embaraçou-se nas teias da ilusão do eterno.
A moça desesperada vive entre altos e baixos.
Murmura pelos cantos
Inventa pessoas que não existem, xinga desesperadamente a mulher louca.
Ela tem, assim, uma arquiinimiga.
E a mulher louca, como ela diz, continua a viver sem se preocupar com a posse do HOMEM que a moça desesperada,
mesmo negando veementemente, reclama para si.
A mulher louca cuida da vida, do corpo, da alma.
Não se importa se riem dela ou se falam dela.
Ela não tem mais a pressa que aprisiona a moça desesperada.
Aliás, nunca teve.
Já viveu muitas histórias. Amou como pode e soube.
Agora, ama sem nada esperar.
A mulher louca não coça a cabeça nem alimenta piolhos com seu sangue
Não xinga, não morre de medo de ser deixada pelo HOMEM que a moça desesperada pleiteia como a um troféu.
Na verdade, a mulher louca já tem os troféus mais importantes: serenidade e paz de espírito.
E assim, neste cenário, a mulher louca ouve as ofensas da moça desesperada e não acha graça.
Simplesmente sente pena.
E pena, sabe a mulher louca, é o último sentimento que se deve sentir por si mesmo ou por outrem.
Mas, sem ter outra forma de ver tal desespero, pena é o que sobra da mulher louca para a moça desesperada.
Talvez a mulher louca se apiede da situação e, então, passe a sublimar o desespero da moça, que também já é mulher, embora não saiba ou se recuse a aceitar.
O HOMEM da moça desesperada assiste a tudo num misto de graça e medo.
Ele teme que a moça desesperada se interponha entre ele e a mulher louca que,
cansada de tudo isso, prefira seguir sozinha, deixando para a moça desesperada a sensação de pertence que a motiva.
Sensação irreal na qual a moça desesperada se apega como o fazem os insanos a uma cruz pesada e sem dono.
A mulher louca já deletou a voz e a existência da moça desesperada várias vezes
Mas o desespero da moça parece um grito abafado no silêncio aquietante do amor que o HOMEM lhe dispensa cotidianamente e que ela – a mulher louca – retribui naturalmente.
Porque a mulher louca sabe que o amor não amarra
Muito menos se cola num diário amarelado de queixas.
A mulher louca distingue amor e paixão
E, mais que nunca, valoriza a companhia e o carinho sem amarras.
Já a moça desesperada segue desfigurando a face da própria juventude
Enrugando os dias com tolices e desatinos.
E quanto mais ela assim o faz, mais a mulher louca brilha em sua simplicidade.
Porque a loucura, além de patológica, pode ser um sinônimo de felicidade e, quiçá, genialidade.
Louca, a mulher toma um banho com ervas e se deita ao lado do HOMEM
O mesmo que, por um breve espaço de tempo, esteve com a moça desesperada.
No peito macio, todas as noites, ela escuta o coração do anjo que escolheu para acompanhá-la, dando-lhe abrigo e a chave da porta para quando for necessário partir.
A moça desesperada escreve com letras garrafais imaginárias no teto da enfermaria:
-SUA LOUCA.
E, sem se dar conta, o espelho a reflete


Imagem: WEB. Mostra uma moça deitada e a própria imagem como um reflexo. Está seminua, com a face coberta pelos cabelos e o corpo envolto num lençól branco. Foto P & B

OBS: A partir de agora as imagens serão descritas para facilitar o acesso dos deficientes visuais. Aos poucos, este blog será totalmente acessível.

sexta-feira, 14 de janeiro de 2011

JOGOS CRIMINAIS - RELEASE DIVULGAÇÃO




A jornalista Iza Calbo participa da coletânea Jogos Criminais (Editora Andross), com lançamento neste sábado, dia 15, na Biblioteca Viriato Corrêa, à Rua Sena Madureira, 298, Vila Mariana, capital paulista. Autora do livro Capítulos, viabilizado pelo então Prêmio Copene de Cultura & Arte, em 1998, Iza Calbo retoma a carreira literária com dois contos policiais: Sedução e Veneno e Asas Estilhaçadas. Aposentada desde 2002, a escritora atuou nos jornais Tribuna da Bahia e A TARDE, dedicando-se a esta atividade por mais de 15 anos. Afastou-se por problemas de saúde, mas continuou escrevendo em seu blog e sites, voltando sua produção para contos, poesias e haikais.
A coletânea Jogos Criminais é organizada pelo jornalista e escritor Sérgio Pereira Couto. A editora paulista, tocada por Edson Rossatto, dedica-se a coletâneas, oportunizando a apresentação de autores ainda pouco conhecidos do público. Ao todo, a coletânea reúne 30 autores, sendo quatro destes com dois contos cada, totalizando 34 textos. A tiragem inicial é de 1.500 exemplares, podendo chegar a 5 mil a depender da demanda. Na data do lançamento, o livro será comercializado a R$ 19,00, mas depois poderá ser adquirido nas livrarias de todo o País por R$ 29,00.
A programação do evento, com entrada franca, será marcada pela Confraternização entre os autores, às 14 horas; seguida de entrevista com o organizador sobre o tema Perfil Criminal: A composição da mente por trás da ação, às 15 horas. Em seguida, a atriz Cristiana Gimenes fará a leitura de cinco contos do livro: O homem do rosto redondo, de Humberto Raposa; Joana e Maria, de Debby Lenon; Condenado pela Consciência, de Amauri Corrêa; O homicídio do Senhor X, de Ataíde Menezes; e Asas Estilhaçadas, de Iza Calbo. Às 17 horas, haverá o coquetel de lançamento com sessão de autógrafos feita pelos autores presentes. O livro tem o apoio da Fundação Biblioteca Nacional. A Secretaria de Cultura de São Paulo está entre os realizadores do projeto.
Em agosto de 2004, a Andross Editora nasceu no campus da Universidade Cruzeiro do Sul, em São Paulo, para abrir espaço no mercado editorial aos alunos que não tinham condições de publicar seus primeiros textos. Iniciou as atividades com obras acadêmicas, mas cresceu e se mantém no mercado graças a um modelo de negócio diferenciado: a publicação de antologias. Do catálogo, constam mais de 40 publicações. Edson Rossato, editor responsável, é formado em Letras, escritor, palestrante e roteirista de HQ. Publicou os livros Mansão Klaus e outras histórias e
Curta-metragem, além da HQ História do Brasil em Quadrinhos.
Sérgio Pereira Couto, organizador da coletânea em questão, é jornalista, escritor e especialista em esoterismo, história antiga e medieval. Foi editor e repórter de revistas de como Ciência Criminal e Discovery Magazine, PC Brasil e GeeK! Possui textos e artigos publicados em diversas revistas, dentre estas Galileu e Planeta. É autor de mais de 20 livros, com mais de 100 mil exemplares vendidos somente no Brasil, entre eles os best-sellers Sociedades Secretas, Investigação Criminal e Renascimento.
Iza Calbo nasceu em São Paulo, mas está em Salvador desde 1972. Formou-se Bacharel em Comunicação pela Universidade Federal da Bahia (UFBA) em 1988. Trabalhou mais de 10 anos na Tribuna da Bahia, ocupando os cargos de repórter, redatora e Chefe de Reportagem, além de fazer críticas de produções musicais e culturais em geral. Em A TARDE publicou textos em várias editorias, mas sempre se ateve ao Jornalismo Cultural, tendo sido integrante da equipe do Caderno 2, até 2002. Tem dois livros prontos, Farrapos de Saudade, onde retoma à prosa poética de sua estréia com Capítulos e Oito Pecados Captados, reunindo poesias acerca do tema sugerido, no qual o Amor entra na lista dos Pecados Capitais. Ambos sem editora.

sábado, 1 de janeiro de 2011

VINTE ONZE

IZA CALBO

Bem, vejo o ano de 2010 partindo e comemoro não ter estado doente; ter tido como comprar o pão nosso de cada dia, ainda que substituindo-o às vezes por bolachas amolecidas. Por ter tido momentos de paz e de pesadelo também, o que me torna absolutamente humana. Por ter conhecido pessoas novas, que me fizeram ver coisas que não via; por ter feito uma limpa das velhas que só me seguiam como a um fardo. Enfim, por ter conseguido chegar ao Vinte Onze, como brinca uma amiga, sem muitas firulas. E o tempo continua. Este ano novo, na verdade é uma invenção que marcamos, a fim de nos livrarmos um pouco da monotonia. Mudar de ano, de roupa, é um renovar de sonhos e esperanças. Uma forma de acreditar-se vivo, apesar dos pesares. Beijos nos mortos e nos ainda insistentes seres viventes. Estamos todos juntos na formatagem que a saudade dá às nossas lembranças. Amém!

domingo, 3 de outubro de 2010

LARVA


IZA CALBO


Sinto-te como quem sente flores pisadas no chão
Borboletas abortadas no casulo
Ou versos que não se estabelecem no papel
Sinto-te torpe
Num desespero que tropeça na loucura
E amassa papéis velhos socados nas gavetas.
Nem sei se o momento é de encontro
Ou se o sorriso é de verdade
Cambaleio em meio a mentiras
E mudo todas as minhas senhas
Para que nem eu mesma me ache
Estou à mercê do seu beijo matinal
Das suas carícias adornadas pelo desejo
E desta sua insistência em reafirmar o amor que,
Se existe, não o considero diretamente a mim.
Cansa-me a imperícia dos homens
O linguajar chulo das amantes contrariadas
O vaivém de bobagens que escuto e finjo não entender
Não quero nada
Absolutamente nada
Porque o nada é uma imensa estrada
Na qual construímos nossos sonhos
E, cedo ou tarde, todos eles se despedaçam
Como as flores pisadas no chão por onde passas
Ou as larvas que nunca experimentarão
A beleza infinita das borboletas.

Imagem: WEB

terça-feira, 31 de agosto de 2010

AMOR DESESPERADO



A moça desesperada
Escreve declarações de amor para si
Poderia ler um livro
Ouvir uma música
Mas o amor chulo de agora
A faz querer transformar a realidade

A quem pensa ela atingir?
O amor falsamente declarado não passa de ilusão
E o amor a mim confessado
Por quem ela pensa amá-la
Também nada me dá
Porque a certeza existe
E independe de palavras
Ditas ou escritas.

Amor de verdade resiste a frios e tempestades
Amor de verdade aquece o sol entre as nuvens
E simplesmente permanece.
Quer queira, quer não
Amor de verdade nunca vai embora

Não é possível apagar lembranças
Cada um tem seu jardim secreto
E, neste, não há entrada pública
Talvez por isso, não me alimente mais
Das pálidas ilusões

E quando ele repete que me ama
Eu apenas ouço
E isso já é o bastante.
Não precisa escrever
Porque tudo que se escreve
Cedo ou tarde, amarela e some

Já ouvi e li tantas juras de amor
Que, agora, me servem apenas
Para encher a gaveta da memória
Importa-me o toque
Importa-me o abraço
O cheiro e o desejo exalando pela casa...

E que não seja todo dia
Que seja um dia apenas
Porque, esta declaração em carne e osso
É a que cola no coração
E torna a alma iluminada.

Vai...
Escreve por ele, moça desesperada
Um dia verás que tudo só vale a pena
Quando o sentir se perde no sangue um do outro
E não nos papéis que inventas
Para, na sua comovente inocência,
Sentir o amor que ele até te confessa,
Mas não sente.

segunda-feira, 30 de agosto de 2010

BILHETINHO



O fato de não estarmos mais juntos,
não impede que o amor permaneça.
Deixemos tudo como está.
Eu sou uma pessoa independente e,
ainda que me sinta só às vezes,
sei que sua companhia estará sempre comigo.
Somos uma prece.
Somos os mesmos de quatro anos passados.
O sentimento ainda pulsa e isso é o que importa.
Não esquenta a cabeça.
Não se divida.
Eu me cuido.
Eu me amo.
E, por me amar,
te amo sem cobrar absolutamente nada.
Fica o tempo que for preciso.
Volta se quiser.
Faz cada coisa a seu jeito.
Como dizem os sábios:
o que é do homem o bicho não come.
Ouvir tantas coisas lindas,
já valeu o dia,
a noite e até a ausência física.
Porque a presença que não se vê
é, não raro, maior e mais importante
do que aquela que devora o cotidiano
e vai matando o amor aos poucos.
Beijos, beijos e mais beijos.
Cuida de você.
E, se não tiver tempo,
deixa que eu cuido de nós dois.

Pelos dias 23 e 24-agosto-2010
Lembra sempre: É Isso Aí!

DEFINITIVO


IZA CALBO

Deixe-me só.
Não queira saber de mim.
Eu sequer existo.
Não pense que se aconteceu algo, isso representou realidade.
Sente a areia movediça acima dos teus pés,
enquanto o sol de agora me esquenta a nuca.
Beija a boca que estiver mais perto da tua,
porque meus beijos não estão à mercê de desejos escassos.
Cata o lixo espalhado pela casa e se suja na lama que te segue.
Eu não quero nada além que não seja belo, limpo e puro...
E, sinceramente, muito menos alguém que me encha o espaço com mentiras.
Reveja as datas.
Tuas contas estão todas erradas.
E não apareça para buscar os trapos velhos...
Minha porta mudou de lugar.

Imagem: WEB

quinta-feira, 26 de agosto de 2010

O DOM DO SILÊNCIO



IZA CALBO

Escuta o silêncio.
Há mil falas no que pensamos não ouvir.
Atenta...
Coloca teu sentido para apurar o não dito
O que calamos quando a vontade era a de explodir.
Ouve cada barulho que não nos é dirigido
Que é simplesmente lançado no espaço sem endereço e, muitas vezes,
por remetente desconhecido.
Tenta captar o som que não incomoda
E aquele que invade o cérebro como música que não se deseja ouvir.
Sente cada nota não tocada
Cada xingamento não dirigido
Cada fala entrecortada pelo vento
Por transeuntes desconhecidos nos passeios das ruas
Senta num dos bancos da igreja
E ouve a prece que não se diz, mas se faz
Ainda que em nada mais se creia
No dia em que aprendermos a viver em silêncio
Talvez aprendamos a escutar o que grita o nosso coração
Neste dia, apenas neste dia, seremos sábios
E quando nada mais houver para ouvir
E o coração, como nós, silenciar
É porque, neste instante, tropeçamos com a paz
Sem alarde, sem buscá-la,
Apenas porque aprendemos a ouvir o
Que somente ao coração é dado o dom de pronunciar
Sem buscar evocar belas palavras ou mentiras vãs.

26-ago-2010
IMAGEM: Web

terça-feira, 24 de agosto de 2010

NAS ASAS DO ANJO



IZA CALBO

Te rever, tocar
sentir que o tempo não existiu
Reimprimir os sentidos e os sentimentos
Ressentir só amor... sem mágoa
Retomar o tesão e tocar teus lábios
E quase morrer nos Teus/ Meus beijos
Te fazer cafuné e, até,
te tomar nos braços como sendo apenas Um
Como se nunca tivéssemos estado longe
Como se o AGORA fosse o SEMPRE... E É!

terça-feira, 3 de agosto de 2010

INDAGAÇÕES A UM ANJO




IZA CALBO

Lembras da doçura do meu colo?
Das vezes em que jurou jamais me deixar só?
Por acaso sentes o peito apertado pelas tuas promessas vãs?
Em algum instante, no teu dia, voltas o olhar para o passado
e pesas o quanto te fui inteira e leal?
Pensas em nós?
Nas caminhadas pela praia deserta, nas pipas feitas aos montes?
Não guardou na memória o cheiro de alfazema antes do amor?
E as tuas ausências e as tuas voltas?
Lembras de quantas vezes me pediste perdão e juraste se aquietar?
Não. Claro que não.
Eu sou a que todos esquecem.
A que não teve pai, mãe, filhos...
A que não tem amigos por perto.
A que só se vê de longe.
Sou diferente de tudo.
Não procuro piedade quando minha dor me tira o ar.
Não desperto amor, mesmo me doando integralmente.
Sou a que todos desprezam. Sou o próprio esquecimento.
Mas eu... Eu, não esqueço nada.
Isso, sim, se revela em poções de tormento que bebo e me envenenam.
Talvez este não tirar da memória
seja o alimento sólido e insólito da minha loucura tão lúcida.
Este meu não esquecer de nada nem de ninguém, talvez seja, provavelmente,
o que me mantém aqui, mesmo que eu não mais o queira
e muito menos saiba o motivo de estar.
Lembras dos teus olhos pedintes na chuva
e das horas embebidas de amor no sofá da sala?
Da casa que pintamos?
Dos filhos que pensávamos ter?
Da nossa saudade causada por meia hora de distância?
Não. Claro que não.
Nunca foste aquela pessoa.
Nunca serás o anjo que tomei nos braços
e deixei partir sem ter o direito de pedir:
- Não, por favor, não vá!
Se fosses quem dizias que eras,
não terias me deixado em troca de qualquer coisa.
Terias voltado o olhar para o nosso céu e, deitado ao meu lado,
diria o que tantas vezes disseste:
- Perdão amor, eu não sei por que fiz isso.
Embora tu sempre soubesses.

IMAGEM: Arquivo pessoal e Net

quarta-feira, 14 de julho de 2010

COMO NO CINEMA


IZA CALBO

Eu amo a minha doce serenidade de agora
A paciência que chega e não vai embora
Como se tudo fosse um filme
Roteirizado, dirigido e realizado por mim
Porque eu me enquadro na cena
E protagonizo o que há de vida
E que se duplica
Para que tudo seja editado
Com o glamour das estrelas
Que encarno
E que me faz seduzir o tempo em cada plano
Aproximando, revendo, refazendo a história
Com beijos que se vão
Beijos que se dão
Com a maestria da técnica que o amor não exige
Porque o que vale nesta tela de brinquedo
É estar atenta ao enredo
Escrito na hora
No assim e no agora
Em preto-e-branco
Em cor
Em close
Em detalhe que só a luz que ambienta
Pode e deve traduzir-me em risos!

14-07-2010
Foto: Arquivo pessoal

sábado, 10 de julho de 2010

A MORTE NO MORRO DE MARIA



IZA CALBO

Morando no Morro do Águia, há mais de 30 anos, Maria não tinha expectativas com relação ao futuro. Os filhos mais velhos viviam do tráfico de drogas, e os mais novos eram usuários e “aviões”. O marido, José, um pedreiro sem carteira assinada, fazia “bicos” para trazer pão para casa. Ela, para aumentar os parcos ganhos, costurava, limpava, passava e lavava para os outros. Embora tivesse 40 anos, tinha a feição marcada pelas rugas de uma preocupação incessante, e também por não sentir-se mais amada e muito menos mulher. Não raro, apanhava do marido, que, bêbado e trôpego, descarregava nela suas frustrações. Como se ela já não as tivesse de sobra.
Era comum viver marcada pelos murros e empurrões. Como era igualmente normal ser tomada à força e abrir as pernas sem vontade, para um sexo violento e sem nada que beirasse os seus desejos. Vizinhas mais antenadas com os direitos das mulheres citavam para ela a tal Lei Maria da Penha, aconselhando-a dar queixa daquele homem, ou mesmo dos filhos mais velhos, igualmente violentos e desrespeitosos. Maria, contudo, não ousava abrir a boca. Tinha medo de voltar, e sabia bem que não seria acolhida, a menos que as agressões a deixassem à beira da morte. Vivia, então, seus dias de medo. No final da tarde, fazia uma sopa rala e um café insosso, e esperava a chegada do pão para alimentar os quatro filhos caçulas. Eram dez ao todo. E apenas uma menina, Helena, a mais nova, de um ano e dois meses.
Maria não saía muito do barraco, nem era de ficar de prosa com a vizinhança. Confiava apenas em Cida, comadre de longas datas, a quem confidenciava as amarguras do dia-a-dia. Cida era prostituta, e José não gostava da amizade de Maria com ela. Por isso, só se viam quando tinham certeza da ausência de José, ao longo do dia. Afora isso, se entreolhavam, mas não trocavam palavra. Sabia, no entanto, da queda de José por Cida, e das vezes em que o dinheiro ganho nos “bicos” havia ido parar no sutiã da comadre, guardado entre os seios já flácidos daquela puta de todos os homens do morro. Não se incomodava com isso. Afinal, Cida não escondia, e José muito menos.
Num dia acizentado, escutando as notícias de um programa sensacionalista, em sua TV velha e cheia de rabiscos, Maria escutou acerca de uma execução e da morte de quatro jovens. Estava costurando e olhou para a imagem. De imediato, reconheceu a tatuagem de um dos filhos, e saiu feito louca para ver o corpo ainda à espera do Instituto Médico Legal (IML). Lá, encontrou não apenas George, como Vladson, Francisco e João, quatro das suas dez crias. Todos perfurados por balas numa cena dantesca. Não se aproximou demais. Apenas viu a morte anunciada, e uma lágrima marcou-lhe a face. Onde estariam Norberto e Ademário? Deu às costas, e voltou para o barraco. Sequer tinha uma vela para acender, e talvez, se a tivesse, não o fizesse. Os filhos eram brutos. A tratavam como a um trapo, entre empurrões e xingamentos.
Os três caçulas, Robson, Roberto e Radson chegaram chorando no barraco. Ela não fez nenhuma pergunta. Tinham 13, 14 e 15 anos. A pequena Helena era “raspa de tacho”, pois, desde o nascimento dela, Maria frequentava o posto de saúde, e, sem pedir permissão a José, usava pílulas anticoncepcionais. Não queria mais pôr filhos no mundo. Filhos que, pensava, logo se voltariam contra ela. Não demorou para José entrar afobado no barraco, falando da desgraça que se abatera na família. Como se ele pensasse assim! Maria sabia: por dentro, o marido estava dando graças a Deus, por se ver livre dos filhos traficantes, que, muitas vezes, o haviam agredido moral e fisicamente. Mas José chorou, e acabou aparecendo na TV falando da dor de um pai em perder seus filhos. Maria viu aquilo com ar de nojo. E, mais, José jurou se tratar de meninos bons, bem educados e livre do miserável mundo das drogas. Obviamente, a reportagem associou a execução ao tráfico, não dando também muita importância à morte de quatro supostos delinquentes.
Naquele dia, Maria observou o que restara: Noberto, Ademário, Robson, Roberto, Radson, Helena e José. No dia seguinte, enterrariam George, Vladson, Francisco e João, no cemitério da Quinta dos Lázaros, na ala reservada aos pobres. Os caixões foram doados pelo programa de TV, a pedido do pai, e a cova rasa os esperava no chão de barro do lugar cheirando a morte. O enterro também foi televisionado, e o repórter afirmava que a mãe estava em estado de choque. De onde ele tirara isso? Maria estava lá, por obrigação, e em estado de alívio. Voltaram num ônibus fretado pelo traficante e dono do morro. Não trocaram palavra. Maria apenas tirou o seio murcho e amamentou Helena.
Duas semanas depois, tudo parecia ter voltado ao normal. José agora bebia mais, porque, sem quatro filhos, o dinheiro dos “bicos” parecia sobrar, embora faltasse tudo em casa. Pagou para comer a comadre puta; deu uma surra em Maria, num sábado qualquer, sem motivo aparente, e, por pouco, não matou a pequena Helen,a derrubando-a do colo, numa tentativa de brincar de pai amoroso. Dos seis filhos ainda vivos, Maria parecia se preocupar apenas com Helena, e, pensando nisso, pediu a Cida que levasse a pequena para longe dali. Cida retrucou: - Como você vai explicar ao compadre, mulher? Ela disse apenas: Leve ela daqui. E assim foi feito.
Ao chegar em casa, José perguntou pela caçula, e Maria, aos prantos, avisou que a menina havia sumido. Mal terminou de falar, e já tomou o primeiro murro, perdendo mais um dente. Depois, ouviu todos os xingamentos, e viu José sair para reclamar no Posto Policial sobre o desaparecimento. E assim Helena entrou para a lista de crianças desaparecidas, sem ter uma foto sequer para servir de identificação. Com a boca ainda inchada, Maria saiu na manhã seguinte até a Feira de São Joaquim. Pediu chumbinho numa barraca, substância com venda proibida e usada para matar ratos. O chumbinho era vendido sem nenhuma fiscalização. Bastavam-lhe dois pacotes.
Á noite, com os dentes que restavam a lhe doer e a mama cheia de leite, colocou chumbinho na sopa rala, e esperou todos chegarem para servir, com a desculpa de que ainda não aprontara a comida. José chegou por último. Maria sabia que pelo menos outros três filhos deviam ao traficante, e, quase em súplica, naquela tarde, pediu ao homem uma solução. Ele, mesmo acostumado à violência, não entendeu o desespero daquela mulher de boca inchada. Mas ela explicou o que iria fazer. A ele bastava que ele mandasse seus “soldados” invadir o barraco, e, mesmo que todos já estivessem mortos pelo veneno de rato, fossem metralhados.
Ele achou que estava errado, mas também disse não estar muito incomodado. Quando todos estavam tomando a sopa, os homens entraram com seus fuzis. Alguns já estavam sentindo dores, mas os tiros certeiros em pontos vitais trouxeram o esperado descanso. Maria, a última a ser morta, olhou e guardou aquele sangue nos olhos semicerrados. No dia seguinte, a TV anunciou a chacina da família dos quatro jovens, que, no mesmo mês, haviam sido executados. Todos foram associados ao tráfico, e o inquérito dado por encerrado.
Ao saber do fato, Cida saiu em direção a uma casa que tinha num bairro pobre da cidade, e embalou Helena como se a uma filha. Deu a mamadeira da afilhada, e rezou uma Ave-Maria, pensando na aflição da comadre. Pelos outros, não teve sequer pena. Nem mesmo dos outros dois afilhados. Deitou-se ao lado de Helena, e dormiu sem pensar no enterrro, ao qual não compareceria na manhã seguinte.

Imagem - Internet

ASAS PARTIDAS



IZA CALBO

Desde a primeira troca de olhares, Carolina sabia que não iria parar. De súbito, um calor tomou seu corpo e um tremor a fez querer ter aquele homem junto a si. Fabro tinha olhos cor de água, uma boa musculatura, ombros largos, esguio... Tudo na medida exata. Isso fazia as palmas das mãos de Carolina se apressarem em carinhos no pássaro desenhado naquelas costas. Mas onde daria aquela história? Algumas casas os separavam, e, numa delas, havia mulher e filho a esperá-lo. Ficaria a amante resignada? Ou, depois de contatos mais íntimos, a saudade se tornaria fúria a cutucar-lhe a alma?
Não sabia. Queria pisar fundo no acelerador perigoso dos encontros furtivos. E não demorou muito para Fabro bater à sua porta. Carolina nem pensou. Abriu e o recebeu como se o conhecesse há muito. E, para espanto dela, a pequena poção de sexo foi extenuante. Os corações disparados, o suor de ambos confraternizados num abraço sem definições. Após três encontros, Carolina não teve mais notícias de Fabro. Olhava pela janela; esperava os passos; as batidas na porta... Nada!
Soube, então, que ele se mudara para outra cidade. Isso quatro dias após o terceiro encontro. O mais intenso. Por que Fabro não falou que partiria? Que morbidez esta a de deixá-la a esperar no sótão? Relembrou apenas uma frase dele, antes de escapar sorrateiro: - Vai demorar um tempo para nos vermos de novo! Entendeu esse tempo como algo entre 10 ou 15 dias.
Não hesitou em iniciar uma caçada por notícias mais concretas. Perguntou discretamente aos vizinhos sobre aquele homem com um pássaro colado nas costas. A saudade, transmutada em fúria, parecia ter se tornado uma presença indomável. Soube que estava numa cidadezinha do sul do País, não muito longe. Juntou as informações, como quem recorta palavras e escreve cartas de resgate. Já tinha o endereço. Era o bastante.
Passou a morar perto dele, olhando-o à distância. Não demorou a vê-lo bater em outras portas e fazer amor a toque de caixa. Ou bater em algumas portas, e só sair pela manhã, após uma noite inteira com outra. Isso a encheu de ira. Uma ira sem controle. Lá estava o homem com o pássaro nas costas. Lá estava o homem com olhos transparentes. O homem que ela desejava, mas que era um perdido em vielas sujas, becos, buscando prazeres nas drogas e nas mulheres da vida.
A partir daí, a vontade de cortar as asas do pássaro passou a ser uma obsessão. Carolina, sem desconfiar deste lado negro e vingativo, passava horas a assistir filmes de assassinato. Estava movida pela fúria do ciúme, provocada por uma saudade sufocante. Resolveu voltar a seu sótão, a fim de não levantar suspeitas. Passou a conversar com as pessoas pela internet, demonstrando estar bem, ainda que só. Mas, pelo menos durante uma semana, ela ia até onde Fabro estava, e se instalava numa pensão de quinta, para acompanhá-lo em suas aventuras.
Numa destas vezes, o viu abraçar uma mulher de cabelos curtos como os seus, e rodopiá-la na despedida. Como fazia antes de deixá-la sozinha à sua espera. O sangue subiu ao cérebro, e seu coração tornou-se uma pedra de gelo. Naquele instante, exatamente a partir daquela cena, nada a impediria de urdir um plano no qual ele e seu pássaro estúpido deixariam de ser livres para sempre.
Embora ainda lembrasse ternamente dos três encontros e do sexo cheio de vigor, feito com horas contadas, algo havia se modificado na meiga feição de Carolina. Tão logo pode, rumou a uma loja e comprou algumas perucas e óculos, para poder andar mais próxima dele, sem ser notada. Numa destas investidas, Fabro chegou perto demais, mas ela saiu, como se não notasse a mão quase pousada em seu ombro. Não podia se dar ao luxo de ser descoberta. Não queria seguir humilhada pelas andanças de Fabro, cujas mentiras incluíam a de um casamento no qual era marido fiel até vê-la pela primeira vez. Fidelidade que durava, pelas contas dele, mais de cinco anos e que só havia se quebrado ela troca de olhares dos dois.
Como iria atraí-lo? Pensou em várias maneiras. A mais fácil seria pagar uma das moças para seduzi-lo, e dopá-lo. E depois? Como levá-lo de um lugar a outro? Decidiu alugar um quarto e sala, num beco sujo, onde boa parte das moças que ele levava para a cama morava. Era um quarto sem quase nada. Uma cama de solteiro de madeira velha, um abajur, uma penteadeira antiga, uma cadeira, um banheiro com uma cortina lamacenta no box, uma geladeira caindo aos pedaços e um fogão igualmente velho. As roupas de cama vieram juntas e cheiravam a mofo. Não havia uma área grande para estendê-las. Contudo, tudo poderia ser improvisado.
Como fez falsificando os documentos e o novo nome: Cassandra. A mulher desdentada não exigiu muito para alugar-lhe o moquifo. Apenas o adiantamento de um mês, mas ela lhe dera o de quatro, avisando que era para um amigo de prenome Fabro. Não queria manter contato. Precisava esconder suas feições, sua fala; evitar contatos desnecessários. Fabro estava quase sempre por perto. Trabalhava durante o dia; falava ao celular com a esposa, umas três ou quatro vezes por semana, e, depois, no tempo livre, entregava-se às mulheres e às drogas.
Carolina, agora Cassandra, passou a ficar num dos pontos de venda. Não puxava conversa com os outros, mas fingia ser usuária. Conheceu uma mulher gorda, de belo rosto, chamada Adriana. E Adriana falava demais. O que era uma bênção. Cabia à Cassandra apenas escutá-la e esboçar acenos com a cabeça, ou murmurar poucas palavras. Adriana vinha de uma família rica, mas, viciada em crack, morava nas ruas. Para comprar a droga, fazia programas. O prazer que tinha quando usava era passageiro, e isso a forçava a aumentar o número de clientes para o seu sexo descuidado, sem uso de preservativo, e sem olhar a cara de quem a tomaria nos braços, em troca de R$ 15 ou R$ 20.
Adriana já havia estado com Fabro, não como prostituta, mas como parceira para dividir a efemeridade do chamado “beijo da morte”, ou crack. Não sabia bem qual o motivo, mas Fabro gostava de ficar ao lado dela. Talvez, por Adriana lembrar vagamente a mulher que deixara em casa. Esta comunhão poderia render o que Cassandra esperava. E não tardou a acontecer.
Numa noite meio chuvosa e fria, Cassandra ouvia as aventuras e desventuras de Adriana, quando Fabro se aproximou e ficou ao lado delas. O excesso de roupas, a peruca, a maquiagem e os óculos estranhos não permitiram a Fabro reconhecer Carolina. Além disso, havia o crack a embotar-lhe a mente. Neste dia, Carolina fumou um pouco daquela coisa maldita, enquanto Fabro perguntava-lhe sobre sua vida. Por sorte, Adriana se antecipava contando-lhe o que imaginava saber: - Esta é Cassandra, mas ela não se vende; até aluga um quarto. Perdeu um filho por causa das drogas, e veio parar aqui, na tentativa de esquecer.... Ela quase não se droga, não gosta da pedra.
Fabro perguntou se podia acompanhá-la até sua casa. Inicialmente, ela negou, mas saíram juntos, sem trocar palavras. No quarto, Fabro jogou-se na cama, e, apesar do frio, tirou a blusa. Deitou-se de costas e o pássaro parecia querer alçar vôo dali. Cassandra deixou apenas o abajur ligado, e entupiu a bebida de Fabro com sonífero. Ele sorveu rapidamente e disse: - Vem!
Cassandra ouviu a voz suave. Pensou desistir. Não podia. A fúria da saudade mesclada a tudo o que vira era maior. Despiu-se do disfarce e apareceu nua. Ele balbuciou: Eu a conheço... Mas Carolina/Cassandra ofereceu-lhe mais crack. Quanto mais ele fumava, mais queria. Os olhos cor de água começaram a revirar e a boca espumava. Ele se contorceu um tempo, e tombou de costas no chão. Mortos, Fabro, o pássaro e a pacata amante abandonada.
Cassandra saiu e, no dia seguinte, após quase quatro meses embalando o fim de Fabro nos braços, ao invés de usar a lan house, falou com os amigos do seu sótão, como a Carolina de sempre. Dois dias depois, soube da morte do vizinho por overdose, conclusão dos peritos, ao ouvir a dona do quartinho e os drogados das redondezas. Foi reconhecido pela esposa, por conta da tatuagem: Pássaro morto e sem asas!

Imagem - Intenet

SEDUÇÃO E VENENO



IZA CALBO

Tudo parecia nulo na manhã de segunda-feira. O Outono a rondar os passos de Suzana e o coração aos saltos ensejando estar ao lado de Iago. Ela não sabia ao certo como explicar à Luiza, sua amante há mais de cinco anos, o repentino interesse por aquele rapaz de cabelos encaracolados e olhos beirando a mel. Os três se conheceram numa danceteria, e passaram a sair juntos. Suzana mantinha distância de Luiza, sob o pretexto de preservar a união e escapar ao preconceito. Luiza não se importava. Iago era tímido, mas ficava sempre com um olhar inquieto para ambas. Passar algumas horas com Suzana, algumas vezes por semana, e manter isso em segredo, era o pacto feito entre eles. Logo, Luiza não saberia de nada, e tudo se harmonizava.
Luiza e Iago costumavam conversar. Mesmo quando Suzana se afastava. Havia entre eles uma luz perceptível a olho nu. Fácil de ser percebida de longe. Quando Iago estava trabalhando, Luiza e Suzana aproveitavam para tocar e trocar carinhos libidinosos. Moravam na mesma casa, e tinham um comportamento insuspeito. Para os vizinhos, eram boas amigas. A presença de Iago despertou a curiosidade. Qual delas era a namorada do belo jovem? Ninguém sabia. Em casa, eles jogavam, assistiam a filmes, e, após certo horário, Iago se despedia, deixando as duas mulheres com suas vidas de sempre.
Mas Suzana não ficava completamente à vontade. Luiza parecia apática. Uma não perguntava nada à outra, e muito menos comentavam sobre Iago. Suzana era jornalista, e Luiza antropóloga. Iago trabalhava como web design, numa grande empresa, e todos eram financeiramente independentes. Isso permitia que cada um vivesse a seu modo, e nenhuma interferência iria (supostamente) abalar o cotidiano.
Num sábado qualquer, Luiza e Suzana saíram para dar uma volta pelo bairro boêmio do Rio Vermelho, um dos locais mais movimentados dos dias e noites baianos. Suzana disse a Luiza que não havia conseguido falar com Iago, omitindo apenas a tarde passada com ele num motel, naquele mesmo dia. Luiza confessou haver tentado convidá-lo, mas também não disse por que chegara em casa após o horário de costume. Por volta da meia noite, no badalado Acarajé de Cira, Iago apareceu acompanhado de uma mulher, e as duas amantes não conseguiram disfarçar o constrangimento. Apresentou-a como uma colega de trabalho chamada Leila.
Com algumas doses a mais, Iago e Leila passaram a demonstrar algo além da amizade, na troca de olhares e afagos. Reticentes, Luiza e Suzana metralharam a moça de perguntas, num quase interrogatório. Leila, sempre na defensiva, fingia não estar compreendendo tamanho interesse, e perguntou se as duas eram namoradas. O semblante de Suzana ficou bem mais pesado que uma manhã de Inverno. Luiza fingiu espanto e ofensa. E Iago, conciliador, negou qualquer tipo de relação que não uma amizade de muitos anos. Mas Leila insistiu e perguntou se elas tinham algum namorado. Afinal, eram jovens e bonitas. Ambas disseram que tiveram relações terminadas recentemente, e estavam aproveitando a vida.
Iago e Leila deixaram o lugar, e as duas ficaram em completo silêncio, sem trocar palavra. Depois de meia hora, decidiram pedir a conta e seguiram para casa. Suzana deitou no sofá da sala e Luiza foi para o quarto. Amanheceram assim. No final do dia, receberam a visita de Iago e agiram friamente, como se houvessem combinado tal reação. Iago perguntou se havia algo de errado. Para ele, como elas eram namoradas, nada o impedia de acrescentar uma quarta pessoa a este conjunto. Contudo, elas não pareceram satisfeitas diante daquela mulher jovem, morena, sorridente e irônica. Calaram-se.
No dia seguinte, Suzana marcou com Iago. No motel, despejou toda a raiva sentida no sábado ao vê-lo com outra mulher. Ele falou não compreender tal ataque de ciúme, se ela tinha uma vida ao lado de Luiza e ele não se importava. Discutiram um bom tempo, mas acabaram fazendo amor. Suzana, desta vez, não sentiu o mesmo prazer de antes, e perguntou se “transar” com Leila era bom. Iago respondeu que sim. Suzana bateu a porta e pegou o seu carro quase esbarrando numa grade de proteção.
Ao chegar em casa, não encontrou Luiza, mais uma vez atrasada. Onde estaria? Começou a se perguntar. Duas horas depois, Luiza apareceu e foi direto para o banho, mas Suzana a seguiu e quis uma explicação. Luiza disse que não a estava reconhecendo. Afinal, nunca exigiram nada uma da outra. Haviam prometido serem leais e fiéis. Suzana disse que não estava pensando nisso, mas Luiza disse que ela deveria.
Aquele tom de Luiza e a sugestão dada por ela preocupou Suzana. Teria Luiza descoberto os encontros dela com Iago? Estranhamente, Iago passou a rarear as visitas e nunca tinha tempo para encontrar Suzana. Luiza continuava chegando fora do horário habitual, e parecia estar sempre alegre e disposta. Porém, estava se afastando dos afagos de Suzana. Havia sempre uma desculpa para evitar o toque: sono, indisposição, dor de cabeça... Suzana continuava a insistir com Iago, e marcaram um encontro em A Cubana, a sorveteria mais antiga de Salvador, ponto prestigiado no Elevador Lacerda. Suzana não quis crer, ao ver Iago se aproximando de mãos dadas com Leila, integrante do Balé Folclórico da Bahia.
Manteve, ainda assim, um tom cordial. Ou, pelo menos, tentou, até Leila dizer que havia muitas mulheres no grupo que se interessariam por ela. Suzana, num tom ríspido, reafirmou sua orientação sexual: hetero! E pode perceber um pequeno sorriso nos lábios de Iago. Saíram de lá sem conversar nada de concreto. Suzana para um lado e Leila de mãos dadas com Iago rumo ao Pelourinho.
Em casa, Suzana tentou restabelecer o namoro com Luiza, mas este não era o assunto mais importante para a companheira. Luiza deixou-a sozinha e disse que iria à faculdade. Suzana resolveu segui-la. Nem acreditava no que estava fazendo. Depois de duas horas, para seu completo espanto, Leila entrou no prédio e, meia hora depois, Leila e Luiza saíram de carro. Suzana foi no rastro e viu quando as duas entraram num casarão antigo no bairro do Santo Antônio Além do Carmo. Depois de mais de duas horas, elas foram até Bar do Paschoal, de onde se via um pôr-do-sol estonteante, mesmo com as nuvens semicarregadas do Outono baiano.
Inicialmente não entendeu bem. Depois, ligou para Iago e contou o que vira. Ele não demonstrou espanto. Disse que só podia ser coincidência e a chamou de neurótica. Aos poucos, Suzana começou a sentir-se mal. Tinha cólicas horríveis e quando falava disso a Luiza, a namorada mandava que ela tomasse um remédio qualquer. E ela assim o fazia, observando Luiza bater a porta sem piedade. O estado de Suzana se agravou e ela foi internada. Não por Luiza, mas por um vizinho. No hospital, nenhuma visita por dois dias. Os telefones de Iago e Luiza estavam sempre na caixa postal. No terceiro dia, Iago apareceu com Leila, e, meia hora depois, Luiza foi visitá-la. O médico não sabia qual o diagnóstico e sugeriu uma virose.
De volta a casa, as dores recomeçaram. Luiza passou a lhe dar os comprimidos na cama. Suzana via aquilo como um gesto de amor. Dois dias depois, Iago e Leila apareceram e Luiza ficou à beira do leito. Suzana estava morrendo. Não queria ir a um hospital, e Luiza chamou um advogado que a fez assinar um termo de responsabilidade, além do testamento no qual deixava tudo para Leila e exigia ser cremada. Antes de morrer, tão logo o advogado se foi, Leila agradeceu beijou Luiza e Iago demoradamente. Ela não podia acreditar. Leila disse: - Tínhamos que nos livrar do quarto elemento. Somos felizes a três...
Suzana quis falar. Já não conseguia. Os comprimidos envenenados a estavam matando. O médico leu a papelada e constatou morte natural. Suzana foi cremada e as cinzas espalhadas por Luiza, Leila e Iago num passeio de escuna pela Baía de Todos os Santos, desejo da morta. Leila e Iago mudaram-se para a casa de Luiza e estabeleceram a realidade que esboçaram um ano antes de Iago encontrar Suzana e passar a encontrá-la secretamente. Era a face cruel da sedução finalmente concretizada.

Imagem: NET

terça-feira, 6 de julho de 2010

SÓ CINZAS



IZA CALBO

Este ano não tem fogueira
Nem milho na brasa
Nem sua alegria de menino
A brincar de fogos
Não tem mais nove gatos
Nem a noite imensa do passado.

Este ano não vamos ver o mar
Nem vamos nos amar
Quando quase amanhecer
Você partiu
Eu fiquei
Sem nada a declarar
Com dois gatos
Sem milhos na brasa
Nem fogueira para te ver queimar fogos

Apenas eu
Os gatos
E a noite aprisionada
Numa lua por entre nuvens
Esta sim quase como no ano passado

No mais
Nem sua camisa quadriculada
Nem nossos chapéus
Para brincar de guardar fotos
Que já deletei há alguns meses

Você com ela
Eu aqui
Só e aqui
Simplesmente saboreando
Gotas de licor
E tentando entender
Porque tudo sempre acaba

Como não vou entender nunca
Deito-me na cama
E tento não me lembrar de mais nada
Porque não vale a pena
Porque você não vale a pena
Da minha saudade
Em cinzas tecidas.

Pronto. Adormeci!

Foto: Arquivo pessoal

quarta-feira, 23 de junho de 2010

CLAUSURA

Iza Calbo


Começa a anoitecer e não há nada por trás das nuvens
No casulo intempestivo dos desejos
Somos castos e sonoros como ventos intransponíveis
E, enquanto o entardecer entorpece,
A alma procura resoluta o teu avesso

Não te chamo pelo nome, porque te teço de encanto
Os pássaros tontos são, todos eles, mudos
Então calo-me também para que não os afugente
Com a beleza pela qual te proclamas
Sei que estás perto, sei que estou longe
Há mistério em todos os véus que dispo
Em todos os cantos que meus pés desviam
E é bom estar longe do solo que também pisas
Vez ou outra desenhando trilhas

Não, não quero a sensatez do amor perfeito
Quero a dor do querer estilhaçado
E é sempre assim quando distante me deito
Na cama que arrumei para te colocar ao lado

Também dispenso o teu beijo de outra boca
E finjo não ver que te transformas em incógnita
Todas as vezes em que meus lábios sentem o beijo recente e desconhecido

Acostumo-me a te ter assim aos poucos
A te consumir lentamente
Quase como se fosses desaparecer de repente
Como às vezes o faz solenemente

Talvez beba assim o pecado mais sutil
E me deixe levar pelo veneno mais mortal de todos:
O de te amar sem nada esperar e seguir esperando que me ames

Minha face rubra de estupidez
Entrega aos passantes a condição de amante
E tonta e sem saber por onde ir
Cato nas fontes perdidas das cidades
Uma água que me mate, mas não de sede

Aprendi a ficar só e à espera
Só e inutilmente
Cavoucando nos papéis que escrevo e amasso
Um amor que nem sei se sentes

Rasgo trechos inteiros de intenções
Por que na poesia deste descompasso
Não encontro a verve do amar que traço

DO ENCANTO
Iza Calbo

“A maior besteira da vaidade está em achar que o outro se encontra desarmado. O encanto mata! " (IC)


Sorria do teu riso pela paz que ele me acenava
Tocava teus lábios porque neles via apenas alegria
Nunca imaginei que da tua boca ouviria palavras torpes,
Muito menos que o teu riso se desfaria em gritos alucinados.
Já não te reconheço
Já não te quero ver
Já não te quero mais
O tempo segue embaralhando as cartas do velho baralho
Mas já não temos mais como jogar
Não há nenhum ás escondido nas mangas
Muito menos a possibilidade de voltar à mesa do jantar
Catamos nossos cacos e não foi suficiente
Pedaços minúsculos da taça foram perdidos para sempre
E não temos como brindar nada em meio a tamanho desencantamento.
Estamos separados de corpos e de fato
Não mais nos abraçaremos repletos de saudades
E embriagados de nós mesmos
Seguimos, agora, em direções opostas
E eu já não preciso mais te olhar
Nem zelar por ti
Ganhaste o espaço de novo
E nos perdemos nesta imensidão
Que dobra a esquina sem olhar para trás
Não desperdice palavras
Nem tente bordar enfeites inexistentes
Até o passado vai ficando embaçado
E o teu riso, antes a marca da tua/nossa alegria
É agora uma lembrança perdida na neblina
Das esperanças sem acalanto.

Imagem: Fotomontagem/Net

sábado, 5 de junho de 2010

A MENINA E O BRANCO


IZA CALBO


Sábado.
Nada parece ser o que é.
Os bêbados na esquina.
As frutas vendidas em bancas nas ruas.
Os sorrisos apressados.
O quase atropelo do homem maltrapilho.

Passo esmalte azul nas unhas.
Minhas mãos, assim coloridas,
Despejam palavras sem vértebras no papel.
O amor passou por mim
E eu sequer notei.

Talvez o cheiro cítrico do incenso
Tenha embotado a minha capacidade de sentir.

Olho a foto.
Tudo está branco.
A menina pousada no sofá
Esbanja curvas sinuosas
Que percorrem a lente da câmera
E se eternizam ali. Para sempre.

Olho de novo
E busco detalhes...
Os pés pequeninos
A displicência quase inocente
Da menina que ama mulheres
E se entrega às amantes
Num quase acinte ao que penso ser sensatez.

O plano é perfeito.
O branco é exato.
E a menina?
A menina não sabe ter sido flagrada em sua inocência.

Somente isso explica a beleza distinta do momento
Como se a bela pequena fosse uma divindade
E talvez o seja.
Olhando a foto, em preto-e-branco enfatizada
A personagem central do foco
Parece deitada,
Num ângulo de cachoeira...

Pode-se sentir a água doce.
E tudo que a menina exala
Provocando ora candura, ora espanto
Seria mãe ou filha-de-santo?
Seria quadro pintado a mão?
Folhinha de borracharia? Propaganda de revista?

Ninguém sabe.
Sabe-se apenas que, é FATO:
A FOTO encanta.

PS: Para Leila Machado

sexta-feira, 4 de junho de 2010

CARTA DO FIM



IZA CALBO

Salvador, Bahia Brasil, 04/06/2010


Bethânia enche o pequeno sótão de sentimento. Já não estou sozinha. Não agora. Relembro coisas, paisagens, momentos. Pessoas que foram, que são, que podem vir a ser. A falta do seu olhar bobo de anjo. O corpo estirado à espera de sexo. O sexo jogado no sofá como uma manobra de xadrez. O gozo imaginado. As imagens que excitam; o disparar do coração dilacerado...
Tudo parece estranhamente belo. Como escrever usando caneta e papel para, só depois, usar o asséptico teclado do computador. A casa tão cheia de mim, que de tão vazia já nem sei quem sou. O cheiro do café que fazias e que já não faço. O pão quente que trazias e que aboli da casa como se a me livrar de tudo que nos lembre ou que te lembre.
Contudo, apesar destes desvios propositais; do feijão feito sem esmero porque comer sozinha (o) é aprender a não se importar com o sabor... Apesar de tudo isso, volta e meia esbarro no teu traço rude; na tua boca sempre pronta ao beijo; no meu medo de que partistes. E vejo, então, que nada impediu que outra pessoa viesse e te levasse pelas mãos e se metesse entre seus braços. E as mãos que só segurávamos como nós, até estas se perderam das minhas. Restou apenas a lembrança do toque, do jeito de entrelaçar os dedos e sair rua afora em busca de qualquer caminho.
Sempre sentirei saudades. Até mesmo do que não vivemos. Porque guardei os teus olhos para o eterno e a tua falta para o abismo. Meu desespero virou passatempo. Meu sorriso, escassez. Só restaram algumas fotos já deletadas; o sabor inesquecível do amor que dizias sentir... E mais nada.
O relógio vive parado. Melhor assim. Não gosto dos ponteiros passando; do tic-tac; da sua exatidão tão inexata. Na parede do quarto, deixei o vazio. Não ouso preenchê-lo. Na pequena sala, algumas coisas de um passado sem volta; de uma amargura que grita até quando a vida parece calar.
Nunca mais te olharei nos olhos. Nem tocarei tuas mãos, muito menos teus cabelos finos. O anjo que encontrei na esquina morreu de overdose. Tomou falsas promessas em excesso e agonizou diante de mim, acolhido por uma pessoa qualquer que não fazia parte desta história. Uma história que deveria durar, ainda que o meu tempo estivesse adiante do seu. Adiantado mesmo, ainda que todos os relógios do mundo parassem.
Salvador, 18 horas. Caetano canta. Chove, porque no Outono a chuva insiste em se esfregar nas janelas e o vento canta uma canção esquisita, quase atrapalhando o som da sala. O som que ouvíamos quando chegávamos do mar, temperados de sal e sol. A vida é assim: uma interrupção seguida de outra até que a morte chegue enchendo o vazio com um vazio ainda maior e mais intenso: o fim de um de nós.


Abraços e um toque nas tuas mãos. Até isso me negaste.

Imagem: Internet

A QUASE MORTE DO AMOR


IZA CALBO

Parei de amar para não matar o amor
Deixei um algodão doce sobre o mármore da cozinha
Para que sentisses a minha partida como a um parque de domingo
Não fiz as malas. Não levei as coisas que eram minhas. Parti quieta
Quase como quem enlouquece no meio da noite e de si mesmo.
Não quis estragar o teu sorriso lindo com um quê estranho de espanto.
Toquei-te suavemente evitando que acordaste
Não quis que me visses dar as costas
Porque não era o pretendido.
Sinto ainda teus dentes alvos arrancando pedaços do meu corpo
E o teu jeito sereno de pedir carinho em meio ao pranto.
Parei de amar o amor que estava adoecendo
O amor que uma vez parou na porta do quarto
O amor que não chegamos a fazer.
Parei de amar o amor que levei embora e que guardo em mim
Como a um anjo desesperado com asas arrancadas sem prévio aviso.
Ao parar de amar o amor, parei de fingir não amar-te
E colei o amor casto, intocado, numa das estantes do meu ser sem sentido
E, assim, matando o amor que tanto amo,
Perdi o senso do que poderia amar além do amor quase morto.

IMAGEM: WEB